Alors...
Les responsables de l'Unité scoute voisine se sont fendus d'un petit toute boîte (ou toutes boîtes ?) pour nous avertir que leurs benjamins viendraient sonner à notre porte pour collecter des bonbons.
Mes petites-filles râlent parce que ma fille les empêche de pratiquer le même sport.
Des traditions similaires de collecte de friandises bien de chez nous, elles, ont disparu pour cause d'inadaptation à nos modes de vie modernes...
Et il faut qu'elles nous reviennent du monde anglo-saxon, avec des allures de racket... et bien entendu, un fort support commercial !

Ras la citrouille !

Les Flamands sont peut-être des zélateurs du droit du sol, mais eux, ils l'appliquent. Mon père en tout cas. Né à Hoboken, il a suivi sa mère dans son émigration économique vers la Wallonie (comme d'innombrables enfants de Flandre à l'époque). Il s'est très vite adapté...

Au bout de quelques années, il disait déjà : "Les Flaminds, c'n'è nin des djins !"

Mon épouse ayant eu l'idée saugrenue d'inscrire nos petites-filles à la réalisation de "The Fairy Queen", nous nous sommes retrouvés à l'Opéra de Wallonie à Liège. Etonnant : musique d'Henry Purcell, orchestre de l'ORW, chanteurs, comédiens et danseurs professionnels... et les enfants de la salle qui jouent les choeurs.
Plus étonnant encore, le contraste entre la musique baroque en "live" et la même musique enregistrée. Outre la balance entre les instruments, il y a la puissance sonore : j'étais à quelques rangs de l'orchestre et je devais ouvrir large les oreilles (que j'ai pourtant grandes).

Alors, je jette mes quelques centaines de CD ou je baisse le volume ?

Hier soir, j'ai oublié de changer l'heure du réveil. Bien m'en a pris, c'est l'incomparable voix d'Ella Fitzgerald qui m'a tiré du sommeil ce matin. Etonnamment, c'était dans l'émission "Crooners".
Je crois que plus personne ne chantera comme elle, même pas toutes ces grandes dames que j'adore : Maurane, Dessay, Bartoli...
A propos de voix, cela fait deux jours que la même me fait chercher la burette à huile pour tenter d'arrêter son grincement. Deux jours que j'entends Eicher me dire qu'il "pisse dans le noire".

Je dis bien que j'entends, l'écouter me ferait mal.

J'attends devant l'école la sortie de ma petite-fille. Un groupe de parents tue le temps en papotant. Des bribes de leur conversation flottent jusqu'à moi. "400 Euros d'électricité par an !", "tu crois que les salaires suivent ?", "et le pain", "et les légumes", "et bientôt les pâtes", "tout"...

... "et même l'essence !" complète une Turque au nez de boxeuse adossée à un énorme 4x4 Nissan Pathfinder stationné, comme chaque jour, largement sur le trottoir.

Mon genou m'avait interdit le tram. Je m'y suis remis avec bonheur. Maintenant, c'est le 81, simple inversion des chiffres finalement !
Le spectacle reste le même : une dame arrachée à son bled natal (tatouage au front et vêtements traditionnels) se hisse dans le véhicule. Elle est tellement absorbée par son GSM qu'elle rate la deuxième marche et manque de s'étaler.
"Chaïtan !" s'écrie-t-elle en rétablissant de justesse son équilibre.

Je me doutais bien que le diable devait être pour quelque chose dans l'invention du GSM, mais j'ignorais qu'il y parlait en direct !

Elles attendent sur le terre-plein de pouvoir traverser la chaussée.
Toutes deux sont vêtues de noir des pieds à la tête. Elles se parlent avec animation et se sourient, elles donnent l'impression d'être infiniment complices.
L'une porte une sorte de djellabah descendant jusqu'au sol et est coiffée d'un de ces voiles qui déchaînèrent les passions.
L'autre a les cheveux noirs serrés en queue de cheval et tous ses vêtements sont en cuir : blouson, jupe et bottes.
Tellement différentes et cependant unies comme les doigts de la main.

Ça m'a fait chaud au coeur, allez savoir pourquoi !

Depuis que je me suis mis à la lecture de Proust, voilà-t-y pas que tout le monde en parle (de Proust, pas du fait que je le lise).
Dans le cadre d'Europalia Europe, un gaillard nous narrait l'autre jour la tentative de réalisation d'un film de conception européenne qui aurait tourné au four (ils avaient choisi une oeuvre de Proust comme sujet...).
Même Nagui s'est inspiré du Marcel pour une question d'un de ses jeux !

Je ne pensais pas que mes lectures avaient une telle influence, faudra que je me surveille !

Je suis un féministe. On ne le croirait pas, je sais ! Et pourtant, j'apprécie les femmes au point, par exemple, de ne voter que pour elles lors des élections. Quelques machos chagrins demanderont bien sûr si les politiciennes sont vraiment des femmes, mais passons...
Je suis un féministe et pourtant quand ce midi, un certain Christophe Alévêque a dit : "Il y a une catégorie de féministes qui, si je devais passer quelques heures avec elles, me feraient virer homo !"...

... je n'ai pu m'empêcher de penser : "Voilà un mec qui parle d'or !"

Je vous ai lâchement abandonnés au profit (posthume) de Proust. Après soixante-cinq ans de désintérêt, je me suis plongé dans sa lecture. Bilan : ce gaillard a du style. Un style que l'on peut, pour diverses raisons, toutes meilleures les unes que les autres, qualifier de, comment dire, fouillé, coulé, évocateur, irréel, nostalgique, soporifique...
Bref (ce que Proust n'est jamais) un bourgeois qui s'emmerde et qui, pour tuer le temps et faire partager son ennui par ses contemporains, écrit des histoires interminables où il ne se passe strictement rien.

Un blogueur avant la lettre, en quelque sorte.

Attablé devant mon carpaccio d'espadon (pour rester dans le thème de l'épée), je contemple l'ex-partie "fumeurs" de mon restaurant italien favori. 
Suspendu au mur du fond, le purificateur d'air / extracteur de fumées accroche mon regard. Il a été installé là à grands frais parce que l'Etat n'a pas voulu prendre en une fois la décision de l'interdiction de fumer. Que de frais inutiles suite à ces tergiversations et demi-mesures ! Evidemment, l'obligation d'en installer a fait marcher le commerce...

Dommage que mon addition de non-fumeur contribue à l'amortissement de celui que je regarde me narguer de toute son inutilité ...

En étendant ce matin la confiture d'orange sur mon toast, je pensais à la fin du roman de Jacqueline Harpman "Moi qui n'ai pas connu les hommes" et, par voie de conséquence, à cette phrase de la Bible : "Celui qui se sert de l'épée périra par l'épée !"
A la lecture de ce blog, vous devinez quelle triste fin sera la mienne...

Mourir d'un coup de mauvaise langue !

Méfiez-vous comme de la peste de ceux qui vous disent : "La sagesse vient avec l'âge"!
Ils veulent vous faire croire que cette qualité découlerait (comme l'appétit vient en mangeant, sans doute) d'une volonté dont ils seraient eux-mêmes largement pourvus. Mais ce qu'ils appellent sagesse n'est que la marque d'une impuissance à s'émouvoir : la leur !
La sagesse est dans le silence.

Mon Dieu, je parle encore...

Mes anciennes collègues avaient mis sur pied quatre équipes de six personnes pour participer au marathon "Ekiden" ING de dimanche. Elles m'avaient demandé de venir les encourager et de faire quelques photos sur le vif.
Comme je ne peux pas en même temps manipuler mon appareil photo et m'appuyer sur mes béquilles, je suis sur les genoux ! Pourtant, j'ai même pas couru... mais de les voir, ça m'a épuisé.

Je vais plutôt m'inscrire à un marathon de l'écriture, là au moins on est assis !